Matemática

Um texto chato, escrito durante uma aula tediosa. Baseado em fatos reais. Não gosto dele. Não o levem a sério. Talvez o exclua depois.

Alegria (não).

O sono me domina.

E ponho-me a examinar as pessoas.

Uma colega ao lado, empenhadíssima em tirar o brilho do nariz, passar blush e escovar suas longas madeixas loiras e lisíssimas.

Um dorme, apoiando a cabeça com a mão, como se estivesse psicografando.

Uma morde o estojo e olha fixamente para o chão.

Um CDF, digo, garoto-dedicado-porém-pouco-humilde encara o quadro sem piscar.

Uma grita histericamente que NÃO ESTÁ ENTENDENDO NADA.

O professor solta um suspiro longo e alto.

E ele. Meu pequeno poeta. Alisando e trançando o cabelo de uma sirigaita coleguinha sentada à sua frente.

Olhe só. Ela veste o casaco dele.

Não estou com ciúmes.

Não estou com ciúmes.

Não estou com ciúmes.

Coça o pescoço de forma displicente e sorri de algo que a coleguinha do lado urrou falou.

Me olha para ver se também estou rindo.

Não, não estou.

Mas me derreto com esse sorriso.

Está frio.

Ainda sinto sono.

Danem-se as matrizes.

Vou ler Cem Anos de Solidão que eu ganho mais.